• ro
  • en
  • fr
  • ru
  • Scrisoarea III (rus)

    …Вот какие годы знали летописцы и рапсоды,
    А сегодня веком правят скоморохи и юроды…
    И ничтожество рядится в тогу имени  святого,
    И на грязь и пошлость ставят пробу века золотого…
    Мало, что ли, краснобаев, пустомель в картонных латах,
    Коим шумно рукоплещет сброд мошенников завзятых?
    Нет шутов из высшей знати, пляшущих, как на канате,
    Или кукол балаганных в государственной палате?
    Наплетут такие байки о народе и Отчизне,
    Что недолго и поверить в святость их кристальной жизни,
    И представить невозможно, что непогрешимый рыцарь
    Над своими же речами сам исподтишка глумится…
    И такое-то отребье управляет нами бойко,
    Между тем как зря пустуют в сумасшедшем доме койки.
    Те кто, в сущности, достоин лишь смирительной рубашки,
    Философии нас учат, сыпля пышных слов стекляшки,
    И законы излагают, и налоги налагают,
    И, друг друга взяв за горло, к добродетели взывают.
    Патриоты! Патриархи учредительной кормушки,
    Где продажностью пропитан всякий, с пяток до макушки,
    Где ханжи благочестиво дремлют, сидя в сонной дымке,
    И встречает гром оваций власти подлые ужимки…
    Возомнила эта шайка, эти хищные подонки,
    Что они и есть румыны, Рима гордого потомки.
    Эта накипь лжи и яда, эта чернь и этот гной –
    Полновластные владыки над людьми и над страной…
    Все, что алчно и корыстно, все изгои, все илоты –
    Все слетелись на добычу, все полезли в патриоты!
    Хам гнусливый и зобатый, проходимец и растлитель,
    Фалалей косноязычный – вот земли моей властитель!
    Это вы  — потомки Рима? Вы, скопцы с душой тлетворной?
    И людьми — то называть вас человечеству зазорно!
    Истаскались вы до срока, пылью головы забили,
    И не мудрость в ваших душах – пошлый вальс из Бал-Мобиля…
    И подвязка светской шлюхи вместо всех сокровищ мира…
    Как тобой не восхищаться, отпрыск доблестного Рима?!
    А теперь, встречая в страхе взор наш пристально-холодный,
    Вы не верите, что ваши ухищрения бесплодны,
    Что за каждой пышной фразой мы, привычные к обману,
    Тотчас чуем дух торговый праздности и чистогана.
    И, когда мы не желаем вам подыгрывать в спектакле,
    Мы же в этом виноваты, господа мои, не так ли?…